那年夏天的雨，下得格外长。 从入伏那天起，苏州就没有几天干透过。 巷子里的青石板缝里洇出青苔，墙根底下永远有一股潮气。 我每天傍晚练完琴，手指都是黏的，指腹按过琴弦留下的印子，要好一会儿才褪。 我家住在音乐学院后头的一条旧巷子里。 父亲许承在学院教作曲，书房常年摊着谱纸，风一吹，满地都是蚂蚁一样的音符。 母亲林宛教附中的视唱练耳，嗓音清亮，隔着两道墙能听见她打拍子的声音：“一、二、三、走——错了，重来。” 十七岁的我，那时候还不懂什么叫忧患。 我练大提琴，练到手指起茧，练到母亲端着绿豆汤进来，敲敲谱架说：“歇会儿，弦都要被你拉断了。” 那天的雨是午后开始下的。 我记得清楚，因为我在睡午觉，被一声雷劈醒。 醒来时屋里暗得像黄昏，风扇吱吱呀呀转着，吹得谱架上那叠新抄的谱子哗啦作响。 我赤脚跑过去压住，看见最上面一页写着父亲的字：《蝉声引》——为小提琴与大提琴而作，未定稿。 门铃就是那时候响的。 我以为是母亲忘了带钥匙，趿着拖鞋去开门，门外站着一个陌生男生。 他浑身湿透了。 不是那种被雨扫到的湿，是从头到脚浇透的湿。 白衬衫贴在背上，能看见肩胛骨的轮廓；头发往下滴水，睫毛上挂着水珠；裤脚卷到小腿，脚上是双旧球鞋，鞋边已经开了胶。 他怀里抱着一个黑色的琴盒，抱得很紧，像抱着一块浮木。 “请问，” 他说，“许老师在吗？” 他的声音有点哑，也可能是被雨浇的。 “在书房。” 我侧身让他进来，“你先进来吧。” “不用。” 他站在门槛外，没有跨进来，脚下的水已经积了一小滩，“我在这里等就好。” 我看着他。 我那时的脾气还是有点横的，尤其在自个儿家里。 我伸手就把他拽了进来，力气不大，但他没防备，...

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