寒风像一把钝刀子，刮过城市灰蒙蒙的天空。腊月的傍晚，天色早早沉了下来，路灯尚未点亮，世界陷在一种冰冷的、蓝灰色的调子里。苏晚晴被妈妈紧紧牵着手，小短腿努力跟上大人的步伐，穿梭在熙攘嘈杂的年货集市上。 年关将近，集市上人头攒动，空气中混杂着炒货的干香、熟食的油腻，以及人们呵出的白气带来的短暂暖意。七岁的苏晚晴，穿着一件崭新的红色棉袄，衬得小脸像只圆苹果，扎着两个羊角辫，一双大眼睛却不安分地四处张望。她对妈妈挑选的春联、福字毫无兴趣，注意力全被那些五光十色的糖果、吱呀作响的玩具和冒着腾腾热气的小吃摊吸引。 “妈妈，看，糖画！”她晃着妈妈的手，指向一个摊位，眼睛里闪着渴望的光。老艺人手腕翻转，金黄的糖稀便勾勒出飞鸟或游龙的形状，在冬日的寒气里迅凝固，晶莹剔透。 “乖，先买完菜，等会儿给你买。”妈妈敷衍地应着，正跟鱼贩为了一条鲤鱼的价钱争执着。 苏晚晴有些失望地撅起嘴，目光百无聊赖地扫过喧闹的人群，掠过那些挂着冰凌的屋檐，最终，定格在了一处背风的墙角。 那里，蜷缩着一个小小的身影。 那是一个男孩，看起来比她大不了多少，或许八九岁。他穿着一身完全不合时宜、且脏得看不出原色的单薄衣衫，袖子短了一截，露出冻得通红皴裂的手腕。头纠结如同乱草，脸上布满污垢，只有一双眼睛，在昏暗中异常明亮，却又空洞得让人心惊。他紧紧抱着自己的膝盖，身体因为寒冷而不住地颤抖，像一片在风中凋零的叶子，沉默地缩在那里，被匆忙来往的行人视若无物。 苏晚晴的脚步定住了。她看着那个男孩，心里涌起一种陌生的、酸涩的情绪。她扯了扯妈妈的衣角：“妈妈，他冷。” 妈妈顺着她的目光看去，眉头微蹙，叹了口气：“可怜见的……这世道。”她摸了摸口袋，掏出几块零钱，准备递过去。 “不要给钱！”苏晚晴却突然用力摇头，小手紧紧拉住妈妈，“电视里说，钱会被坏人拿走的！” 妈妈愣了一下，看着女儿认真的小脸，有些意外。 苏晚晴的目光越过妈妈，落在了不远处一个冒着袅袅青烟的煎饼摊上。那金...

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