
1937年,7月,盛夏。 苏北的林家村,烈日炎炎。村头的大槐树下,聚集了几十号村民,正七嘴八舌地议论着什么。 “听说了吗?北平那边,又打起来了!” “啥?又打?跟谁打?” “还能有谁!东洋人!”一个刚从镇上回来的汉子,擦着汗,声音压得极低,“听镇上的大老爷说,叫什么……卢沟桥!那边响了枪,打得可凶了!” 人群“嗡”的一声炸开了锅。 “真的假的?” “这回怕是动真格的了!前几天就听说那边不对付,没想到真开枪了!” “哎呦!这可咋办?东洋人要是打进来……”一个老妇人开始抹眼泪。 “怕啥!”村里的屠户王大胆一拍胸脯,“政府军在呢!咱们的兵可不是吃素的,准能把那帮小鬼子打回去!” “就是!北平离咱们这儿十万八千里,烧不到咱们这儿!” 人群中,一个中年汉子蹲在角落,吧嗒吧嗒地抽着旱烟。他叫林大山,是这十里八乡有名的猎手。他不像其他人那样激动,只是眉头锁得更紧了。 “爹,吵吵啥呢?” 一个身影走了过来。来人十九岁,身材挺拔,背着一杆擦得锃亮的汉阳造猎枪,腰间还别着一把猎刀。他就是林大山 的儿子,林啸天。 林大山抬起头,看了儿子一眼,又重重地吸了口烟。 “啸天,出大事了。” “不就是打仗吗?”林啸天满不在乎地撇撇嘴,“镇上的人天天说,哪次是真的?再说了,就算打,也离咱们这儿远着呢。” “这次不一样。”林大山把烟锅在鞋底上磕了磕,站起身来。他盯着远处起伏的山峦,声音低沉:“国难当头,男儿当自强。” 林啸天笑了,带着年轻人特有的桀骜不驯。 “强?爹,就凭村里这帮人?拿锄头的命,操中南海的心。”他拍了拍自己胸口的猎枪,“有这杆枪在,管他什么东洋人西洋人,敢来咱们林家村,我一枪一个!” “混账话!”林大山脸色一沉,“你当这是打猎?这是打仗!是要死人的!” “打仗不就是打猎?不就是把活靶子换成人?...
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