1937年，八月，上海。 刺鼻的硝烟混着江水的腥气，像一把钝刀，反复切割着沈砚的鼻腔。他猛地睁开眼，剧烈的头痛让视线一阵模糊，耳边是震耳欲聋的轰鸣——不是实验室里精密仪器的嗡鸣，而是炮弹撕裂空气的尖啸，以及某种沉重机械碾压地面的“哐当”声。 “快趴下！” 一声嘶哑的吼声拽回了他的神智。沈砚下意识地缩身，一道黑影猛地将他按在断墙后。下一秒，“轰隆”巨响震得他耳膜生疼，碎石和尘土劈头盖脸砸下来，呛得他剧烈咳嗽。 “你小子命大，刚才那炮弹再偏半米，就成肉泥了。” 压着他的是个穿着灰布军装的汉子，脸上沾着泥和血，军帽歪在一边，露出额头上一道狰狞的伤口。他说话时，嘴角的血沫跟着颤，“看你这身打扮，不像当兵的，也不是难民，从哪儿冒出来的？” 沈砚这才看清自己的穿着——黑色冲锋衣，牛仔裤，脚上是防滑登山靴。这一身在遍地破衣烂衫、硝烟弥漫的地方，确实像个异类。他记得自己正在军区下属的军工研究所，调试一台新型电磁脉冲武器的能量传导装置，突然一阵强光闪过，仪器屏幕爆出刺眼的火花，再睁眼，就到了这里。 “我……” 他张了张嘴，喉咙干得疼，“这里是……上海？” “不是上海还能是哪儿？” 汉子啐了口带血的唾沫，眼神警惕地扫过他，“看你细皮嫩肉的，别是日本人的奸细吧？” “不是！” 沈砚急忙摇头，目光越过断墙，心脏猛地一缩。 外面是一片焦土。倒塌的房屋残骸堆成小山，断裂的电线杆斜插在瓦砾里，上面还缠着半面烧焦的旗帜。几个穿着同样灰布军装的士兵正蜷缩在另一处掩体后，对着远处一栋完好的西式洋楼射击。洋楼的墙面上，贴着刺眼的太阳旗，几挺歪把子机枪正从窗口吐着火舌，子弹“嗖嗖”地掠过头顶，打在断墙上，溅起一片片尘土。 “是日军的据点，” 汉子顺着他的目光看去，声音沉了下来，“我们一个连，昨天奉命偷袭这里，想端掉他们的机枪阵地，结果……” 他顿了顿，没再说下去，但沈砚能看到他攥紧步枪的手在抖，指节因为用力而泛白。 周围的空气里，除了硝烟味，还有一股若有若无的血腥...

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